Притаился месяц в тучах,
Далеко ещё Рязань,
Но меня в пути не мучит
Степь и волчья глухомань.
Дух великого монгола
Высекает звон копыт, —
От гортанного глагола
До стрелы, что в цель летит.
Но давно орда промчалась
В смутном зареве времён.
Вспоминается сначала
Край, что не был покорён.
Живы пыльные страницы
Летописных древних книг,
Где лучинный свет струится
И церковный виден лик.
Нет, ничто нас не разбило,
Не о том кругом кричат, —
Время в трубы протрубило,
Разбудило звон меча…